Une bien belle chose.

Il faut faire attention à tout.
Faites attention.
La Peur. C'est drôle.
On s'amuse à couper l'électricité pendant que sa copine regarde pépèrement la télé en peignoir et pantoufles pikachu. On fait du bruit dans la cuisine pour faire genre et ca raisonne dans la maison.
Elle défèque dans ces pantalons, à deux doigts d'appeler l'armée, les flics, josephine l'ange gardien pour dire qu'une sorte de Scrime, de Freddy, voire même de fan de la grotte chaude, est chez elle.
Et on lui fait peur.
Ah Ah. On est Cons et on a bien rigolé.
Alors c'est tellement bon de voir la tête qu'elle fait qu'on lui refait le coup.

Mais pas de chance, On est un con. Je ne le sais que trop bien.
Alors On ne s'est pas aperçu qu'à côté de chez lui, habitait Mr Connard, un individu à la masure lugubre et d'où sortent des cris malsains (mais On est toujours et restera con parce que lorsqu'il travaille sur son Mac, il entend juste son Jazz de péteux car il a fait installer du double vitrage).
On est mardi 27, aucun rapport avec le vendredi 13 (et aucun rapport avec l'image illustrant cet article). On est parti faire un poker avec ses collègues (c'est à la mode) qui eux aussi ont un mac et jouent verbalement parlant à celui qui pissera le plus loin (ils le feront aussi plus tard dans la soirée parce qu'il faut agir comme un homme et se rincer le gosier pour bien se faire voir en société).
Onne (car Onne est une conne comme son mec On) est encore devant la télé à matter la saison 213 (lire Vingt-treize) d'une série quelconque à base d'acteurs trop payés quittant la série parce qu'ils sont de la même famille qu'On et de scénaristes payés à rien faire, pire que les assistants d'éducation de nos jours.
La lumière s'éteint.
Onne flippe. Shit feuque, Moudeurfouka, qu'il est con ce On."On me la fait pas 3 fois" dira-t-elle dans ses dernières minutes, si on ne compte pas les inutiles bruits de respiration qui suivront, lorqu'elle aura vue ce qui vient manger ce soir.
En effet, debout sur le plan de travail, se trouve Mr Connard, pourri par le temps, recherchant une éventuelle bien aimée perdue, voyant en elle un moyen de faire taire les voix qui hurlent des choses horribles dans son esprit (et qu'on entends) qui l'a depuis longtemps fuit pour se réincarner en loutre des plages de Bonifacio.
Armé d'une machette rouillée, il court après Onne, en l'appelant de plusieurs nom de femmes. Là du coup, Onne aurai pu appeler les flics, l'armée, L'instit, Cauet, mais pas de bol. Mr Connard est très fort, il a mangé tous les téléphones qu'il a pu trouver dans la maison (les joies de la miniturisation font que les appareils de communication mobiles sont plus digestes qu'avant).A la trappe gastrique le dernier iPhone, fleuron de l'électronique onéreuse de nos jours.
Il lui court après, ravage la maison au passage, pour que On puisse toucher le pactole en assurance.
Pensant en sécurité, Onne ce cache dans un placard. Pas de chance encore pour elle (c'est pas son jour), un zombie l'attendait là. Avec douceur et fascination, ce dernier savourera son cerveau pendant que Mr Connard arrivera en défonçant la porte.
Une odeur de chair se répand dans la maison. Ca pue royal. Pire qu'un étron tombant du ciel.
Afin de faire un nouvel arbre à zombie dans son cimetière squatté par des Gothiques corrompus, il ordonne à la goule de porter le cadavre de Onne à la maison. Gordon s'éxecute et part, émettant des bruits sourds et des claquements d'os.
Pendant ce temps là, Mr Connard enlève son T-shirt.
Des plaies béantes sur son dos chuchottent et parfois hurlent des choses horribles voir obscènes.
Bousculant tout sur son passage, il cherche du sel.
Enfin.
Le voilà, à côté du Curry et des herbes de provences Amora.
Joie.
Du sel la baleine, en sel fin ET en gros sel.
Bonheur palpable.
Il reverse le tout sur son dos.
Il hurle sa douleur dans l'obscurité pendant que ses plaies se délèctent de la caresse du sel sur leurs orifices.


C'est fini.

Il remet son T-shirt et ressort discrètement en renversant un kit de casseroles de chez Tefal.

On rentre. On voit le bordel. On voit du sang. On sent l'odeur de Chair.
On suit la trainée de sang allant dans le placard et On admire.
"Merci! Il auré falu kel rgard mns de séri son cervo avé un arièr gou"
Gordon le Zombie n'écrit pas en SMS, mais c'est un zombie intelligent pour son état.
On vomit.
On appel les flics mais pas les autres, c'est trop tard.
De toutes façon Mimi mathy se serai fait manger et l'instit ne serai pas arrivé à temps à cause de sa lennnnte moto.
On fais les cartons.
On déménage.
On arrive pas à faire le deuil.

On s'est fait ruiner la vie par Mr Connard.
Aller je mets une touche sale et horrible, en ajoutant qu'on se suicidera en se gavant de ses propres étrons.

Ca c'est fait.
C'est le genre de truc qui peut arriver à n'importe qui.

Meilleurs Voeux.